lunes, 13 de mayo de 2013

Polvo sobre hojas nocturnas

El sol no calienta bajo un cerro con "olores" de los colores de las ramas  silvestres. Son el mero suspiro que voy a dejar bajo esta sombra, de noche.
  
Descienda usted, mi dulce ate, mi clamor. Usted es  belleza y sabor de no sé donde.


Polvo sobre hojas

 Descubre, entiende, por que estamos? Hay mucho polvo, mugre en tus hojas. Que te queda por hacer?. Hay sequía en tus genes, no veo mutación alguna. Ni congas, ni batería, ni arpegios, mucho "menos" la tan poca y por pocos codiciada... cultura. Yo puedo ser quien deshile tu hebra? Quiero dar colores reales, quiero que las entiendas y las traduzcas, para que tu forma sea fresca, luminosa, que la disfruten tus somáticas y neuronas. Que se reproduzcan y pasen la densa luminancia de generación en generación y... tener que ser aborrecidos por el gentío simple, por el puro escepticismo.
 Donde esta tu otro hueso enterrado? A punto de olvidar? Acaso no has visto un pavo al lado del pavimento?. Yo sí he visto al pobre animal, es uno de tantos sufrientes. Apenitas lo ví tratando de encontrar lombrices en una tierra quemada, con olor a azufre.
-Pobre!


Mi instinto es loco, mis verbos locura, y una lengua callada  precipita granizos.
"Mis palabras como chaparrón sobre láminas delgadas". Así quiero ser y estar reposando estas mismas sobre tí.
Sería uno de los más bellos desvelos.
Acaso no sientes el confort?
  Ser dos hermosos sonidos que se transmiten sobre puentes colgantes,  sobre hechuras de tabla. De esas tablas, de las que busca un claudero, de esas pocas, de esas específicas, de esas a las que a muchos les da el "es igual".  Así son de impactantes y hermosas para él; así como tú para mí.

Ojalá y te encuentre entre tanta y tanta sombra. Que te encuentre yo con tus adornos.

Lentamente y literalmente  dejaremos de usarnos después. Ya sea por la predisposición del tiempo. Por su costumbre de tener cosas que se quebrantan y pasan a listas tan conocidas. O bien, por que uno ya no sabe a nada. Pero eso sí, se tienen que limpiar las cosas amadas, se cuidan. Que sea la buena impresión sobre el arte, que sea la buena riega desde el inicio.

Así se piensa cuando uno se acerca lleno de sentimentalismo a una cerca, a reposar sus pensares de altura bajo un cielo nocturno con campo de estrellas y con la camisa rasgada de pura angustia. Hasta se le vá la sangre a uno de la cabeza, o tal vez lo contrario.

Eso es estar en las alturas.


2 comentarios:

  1. Muy bueno. Encuentro el sentido de lo que creo que quieres expresar.

    "Mi instinto es loco, mis verbos locura, y una lengua callada precipita granizos" esta frase es genial.

    Saludos ^^

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  2. Te llenarás de sabiduría cuando conozcas las profundidades del espíritu. Jean Guitton es un maestro de maestros

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